Capitulo II. Sol de Domingo.

 

Entre las brumas del amanecer y la confusión de una ciudad que nunca duerme, su contoneo al andar y su rítmico taconeo marcaban el tempo de una triste canción de desencanto.

La taberna de "Pepe", y el propio Pepe, no eran más que vestigios de un Madrid que agonizaba entre el dulce  hedor de los centros comerciales, las franquicias y las grandes cadenas de bares. Quedaban ya pocas casas bajas en el barrio de Aluche y Campamento. Casas encaladas con tejados de chapa o Uralita, casas entre grandes colmenas de viviendas que, en su tiempo, fueron el hogar de militares y empleados de televisión.

Sobre la taberna de Pepe, una gran valla publicitaria que nadie renueva desde hace más de veinte años y que conserva retazos de un descolorido anuncio de "Galerías Preciados", bajo ese viejo y oxidado cartel una pequeña casa baja, la única con las paredes recién encaladas  y la única con vida, la vieja taberna del viejo Pepe...

Si hay en España un nombre para un bar que se repita en cada pueblo y cada ciudad ese es "Casa Pepe", nombre capaz de describir al más postinero y lujoso restaurante y a la más inmunda taberna de barrio, como era el caso de la vieja taberna del viejo Pepe.

Balanceaba su cuerpo por la acera, con ese encanto de las mujeres que llevan más de veinticuatro horas sobre unos tacones y cada paso les supone una sobrehumana tortura.

Los amarillentos ojos del viejo Pepe se alegraban, como cada domingo, cuando el frágil y desgarbado cuerpo de "Castita" pasaba bajo el obsoleto cartel de "Mirinda" que anunciaba su tugurio. Su macilenta y grisácea faz se transformaba con una extraña mueca de conformidad mientras se anudaba su mandil a rayas, abandonaba la luz de la entrada y desaparecía en la penumbra, expulsando el humo del cigarrillo que mantenía entre los dientes, oyendo alejarse los tacones acera arriba.

"La Preferida" es el nombre de ese otro vestigio del pasado que es la churrería de Epifanio. Un puesto sobre ruedas que lleva la tira de años varado sobre la acera de esa misma calle y que despierta todas las madrugadas con su  característico olor a aceite y chocolate. Y es hasta "La Preferida" donde los imposibles tacones, que rompen el silencio del amanecer, conducen el agotado cuerpecillo de Casta Inmaculada.

-- Buenos días "Castita". ¿Qué? ¿Cómo se ha dado la noche? -- Preguntó Epifanio.

-- ¡De puta madre! Mira. -- Dijo ella enseñando un fajo de billetes que guardaba en su pequeño bolso.

-- ¡Ostras! Muchacha, sí que se te ha dado bien... así tendrás tú el... -- Y rió con picardía el churrero. -- Vamos que ganas tendrás de seguir mojando el churro...-- y continuó siendo él mismo el único que se reía de sus chistes mientras servía un vaso de chocolate y cortaba dos porras de la rosca recién sacada de la sartén.

 

 

-- ¡Calla gilipollas! Qué sabrás tú... --. Y mirando con gula y lujuria esa enorme masa frita con forma fálica mojada en chocolate exclamó: -- ¡Um, estoy hambrienta!

-- Sabía que se te iba a dar de lujo -- dijo el churrero mientras la frágil Castita engullía como un pavo la porra y el chocolate le chorreaba por las comisuras de los labios hasta la barbilla --, leí que el "Opus Dei" celebraba unas jornadas de encuentro aquí en Madrid. Un montón de reprimidos de toda España sueltos por la ciudad de la perdición... ¡Jodó! , estaría la casa de campo más transitada que La puerta del sol, ¿No?

Algo dijo Casta Inmaculada en ese momento pero era completamente ininteligible, solo se pudo ver salir despedidos algunos tropezones de su boca y el movimiento negativo de su cabeza. Cuando tragó por fin, dio explicaciones a su interlocutor.

-- Que va hombre, si no me he pasado por la "casa campo" desde el jueves. Y no digas esas cosas "jodío" rojo ateo, que te va a castigar Dios.

-- Entonces, ¿Cómo te has hecho con tanto dinero? ¿Has estado con algún millonario desquiciado todo el fin de semana o...? ¡Coño!...¿No habrás vuelto al rollo de las drogas... no?  A ti sí te va castigar tu Dios como vuelvas a esos andurriales.

-- Que no imbécil. Te lo juro por él. No he vuelto, que llevo limpia casi tres años. Tú lo sabes. Me lo han dado por hacer un trabajito... aunque llevas razón, ¿sabes? Me va a castigar. Creo que lo que he hecho no está ni medio regular.

Movía sus piernas intentando desplazar el peso de su cuerpo lo más rápidamente de una a otra para tratar de evitar el dolor y el cansancio.

-- Cariño, pareces cansada. ¿Por qué no te sientas?

-- Porque llevo una falda demasiado corta.

-- Pero ¿Cuándo ha sido eso para ti un obstáculo?

-- Ya, pero es que hoy no llevo Bragas.

 

                                            ***************

 

La luz que entraba por las rendijas era sin duda luz solar, suficiente para cegar los vidriosos ojos de Silvestre pero escasa para permitir ver con claridad donde se encontraba. Palpó recorriendo las paredes y los objetos de aquel cuarto de no más de tres metros cuadrados. Las paredes espesas de grasa y mugre eran irregulares, azulejos, cemento, metal... desnudas, sucias. Frente a la ventana, un camastro donde agonizaba el cuerpo de aquel tipo y por el suelo los trozos de la silla que acababa de destrozar y paja o algo similar. Siguió palpando y en la cama, bajo el destrozado yacente, sacos a modo de sabanas y con éstos una chaqueta. Era su chaqueta. No logró encontrar el resto de su ropa, pero de momento cubrió su desnudo cuerpo con la chaqueta. Olía nauseabundamente y sus pies descalzos advirtieron restos de heces y humedades pestilentes entre la paja del suelo. Se lanzó hacia la ventana para intentar desclavar las maderas que la tenían sellada pero su cuerpo no respondía, sus fuerzas estaban mermadas por el cansancio y el malestar, su corazón daba la sensación de no poder bombear una sangre densa y ácida que quemaba su cuerpo, y sus sesos parecían licuarse entre una explosión en cadena de punzadas de dolor. Estalló. No pudo más. Cogió el respaldo de la silla que estaba por el suelo y comenzó a golpear el ya mal herido cuerpo de aquel hombre que agonizaba hasta que dejó de oír sus quejidos y su ronca respiración. Se tapó los oídos con las manos y comenzó a gritar. Se arrodilló sobre el infecto suelo y siguió gritando. Gritó hasta que no pudo más y cuando cayó exhausto, vomitó. Cuando consiguió levantarse volvió a vomitar y terminó cayéndose otra vez de bruces sobre su vómito y el resto de inmundicias.

En aquel lugar que parecía más una jaula de animales se hizo el silencio. De forma instintiva Silvestre Cejudo, que permanecía boca abajo, metió una mano en el bolsillo de su chaqueta, luego se incorporó, sacó la mano del bolsillo y acercó su contenido a uno de los rayos de luz mientras con la otra se arrascaba su dolorido trasero. Su cabeza empezaba a procesar lentamente lo ocurrido y un destello de recuerdo quiso asomarse cuando vio aquello. No sabía por qué pero aquellas bragas eran la respuesta y los recuerdos volverían poco a poco a su mente

                                

                                                              *********************

 

 

 

 

Todavía llevaba puesta la chaqueta y hacía horas que permanecía sentado en la butaca de su despacho con la mirada perdida en el vacío azul tras el cristal de su ventana. Como de costumbre, el sol teñía con su sangre anaranjada ese vacío mientras agonizaba antes tras los sempiternos edificios de enfrente. Fue entonces cuando, sin perder el gesto y de forma automática, se levantó, y como hipnotizado,  cerró la persiana, encendió la luz de su mesa y se quitó por fin la chaqueta. Regresó al mundo de los conscientes e hizo una mirada de desaprobación a las arrugas de la prenda que intentó hacer desaparecer con unas fuertes sacudidas, como si el concienzudo fruto de horas mal sentado sobre su butaca fuera a desvanecerse con unos simples aunque enérgicos golpes propinados con dorso de su mano. Con cuidado puso la chaqueta en una percha y colgó ésta en una lámina de la persiana sin dejar de sacudirle los últimos aunque infructuosos golpes. Después se rascó la coronilla, se dirigió a un espejo que había sobre el mueble bar y mirándose el cuero cabelludo, que empezaba a clarearse en algunas zonas de su cabeza dijo: "No me ha dicho toda la verdad. Hay algo que no me ha contado"

Había escuchado todo lo que la joven Dionisia le había contado  respecto a la desaparición de su novio. No tomó ninguna nota. Él nunca tomaba notas. Tenía una memoria fotográfica.

El miércoles cenaron juntos en la casita que él tiene en Villa Rancia de las Apariencias. Se quedó a dormir, pero él, como cada noche que ella duerme allí, antes de la una de la madrugada se despidió y se fue. Es hijo único y vive con sus padres, y a éstos no les agrada  demasiado que mantenga relaciones prematrimoniales.

Repasaba una y otra vez cómo su interlocutora había eludido responder las preguntas referentes a las relaciones que ella mantenía con la familia de Silvestre, en fin, con sus padres. Cada vez que intentaba llegar a ese punto, ella corregía su forma de hablar o hacía comentarios impertinentes sobre su forma de vestir o aspecto físico.

-- ¿Qué opinión tienen sus futuros suegros de usted?-- Preguntó Claudio Briznas.

-- No sé dónde le va a conducir el saber eso. Oiga... ¿No es usted un poco mayorcito para peinarse así? Se lo digo porque, aunque a mi no me importe su edad, el pelo largo le afea y le da un aire de..."despreocupado"-- pronunciaron los labios de Dionisia mientras su gesto era de querer haber dicho guarro--. Es más, cuando el pelo se empieza a caer y comienza a verse el "cartón", llevarlo largo queda ridículo. Se lo digo yo que de esto entiendo un rato, que soy estilista. Porque usted no es feo, ¿eh? Pero  nada feo, pero ese pelo...

Continuaba mirándose al espejo tratando de colocar su cabello  de forma que no clarease el cuero cabelludo. Parecía tonta pero Dionisia había demostrado una asombrosa habilidad para reconducir la conversación hacia donde ella quería, sondeando los puntos débiles de su interlocutor. Bombardeó con sutiles, y no tan sutiles, dardos envenenados su ego, hasta que fue tocado, evitando así cualquier referencia a los padres de Silvestre.

-- ¿Desde que no tiene noticias de él se ha puesto en contacto con....

-- Por favor, tutéeme, que me hace muy vieja que me digan de "usted"

-- Gracias, ¿Te has puesto en contacto con sus padres desde entonces?

-- Perdona, ¿te puedo tutear también? Porque tú no eres tan mayor pero, me vas a perdonar, de verdad te lo digo con el corazón, ese pelo... mira, en la peluquería donde trabajo hay un producto que reduce la caída un setenta y cinco por ciento. Te tienes que pasar, que yo a ti te hago un corte mucho más acorde con tu edad, que además, y ahí está la gracia, te va a rejuvenecer; y miramos lo de las ampollas que no son nada caras y sí muy buenas.

Tocado y hundido.

 Se sirvió un sorbito de whisky  sobre un vaso donde unos hielos agonizaban en su propio agua y tras engullirlo de un trago gritó: "Me voy a la farmacia, ¿necesitas algo?

Desde detrás de una puerta del despacho se oyó la voz de un hombre mayor.

 

-- No. ¿Te pasa algo?

-- ¿Qué me va a pasar? Pues que la mayoría de los padres les dejan a sus hijos una casa, unos ahorros, un coche... ¡yo que sé! Pero tú tenías que dejarme esta herencia...

-- ¿De qué estás hablando? -- Dijo la voz que se aproximaba mientras hablaba-- ¿Qué herencia es esa que te he dejado?

Si el detective privado Claudio Briznas tenía por costumbre no recibir a sus clientes en su despacho, no era por que estuviera sucio o desordenado, no, al contrario, el despacho solía estar impoluto y bastante organizado. El problema era que su despacho era su vivienda y ésta la compartía con un septuagenario padre, que aunque bastante lúcido, había decidido, años atrás, en un viaje del "inserso" a Ibiza, practicar el naturismo; y se paseaba por la casa con el ya arrugado traje que Dios le dio.  

 

-- ¡Padre! ¡Por Dios!  Haz el favor de cubrir tus vergüenzas ¿Qué pasa con el pareo que te compré?

-- Eso es una mariconada hijo. Pero dime ¿de qué herencia me hablas?

-- De ésta -- contestó Claudio señalándose la coronilla.

-- No digas tonterías, si eso lo hubieras heredado de mí, ya hace más de veinte años que estarías calvo. A tu edad yo ya estaba como ahora, como una bola de billar, lo que pasa es que lo he sabido disimular siempre muy bien...

-- Claro que sí," Anasagasti". De todas formas me voy a la farmacia a por algún placebo que me consuele... adiós. -- Descolgó la arrugada chaqueta y se encaminó a la puerta.

-- Hasta luego... bueno, ya que vas, tráeme Juanolas.

El portazo no fue muy sonoro pero sí más enérgico de lo habitual. La repentina obsesión por la alopecia no era  más que una excusa para esconder el malestar por no llegar a entender por qué  la información que Dionisia le había dado  estaba llena de imprecisiones y era incompleta. Ella sabía algo que no quería decir pero... ¿Por qué?

 

Habían pasado al menos un par de horas cuando sobre una de las mesas del "Flor del sur" nuestro detective había desparramado todo un recital de las mejores intenciones farmacéuticas contra la caída del pelo. Cajas abiertas, prospectos mal doblados y unos cuantos folletos informativos acompañaban a una humeante taza de té. El  Sr. Wolf era sin duda quien mejor preparaba el té moruno en todos los locales que Claudio solía frecuentar.

-- ¿Qué es todo eso, Claudio?

-- Crece-pelo.., escucha  Sr. Wolf-- contestó Briznas mientras no apartaba la mirada de las pequeñas letras de uno de los prospectos--: "... puede producir somnolencia, estados  psicóticos y alucinaciones..."si lo llego a saber  antes, me hubiera ahorrado un pastón en "flores". Además estas pastillas pueden provocar erecciones involuntarias, lo que me faltaba.

-- No tomes esa mierda, todo eso es química y porquería. Lo que está demostrado es que, contra la caída del pelo, no hay nada como unas buenas friegas con el primer orín de la mañana.

-- ¡No "jodas" Sr. Wolf!

-- Como te lo digo... ¿No me crees?

-- ¿...Qué quieres que te diga...?

-- Mira, tira. -- y le ofreció un manojo de sus rastas para que comprobara su resistencia y espesor.

-- Déjalo, te creo, te creo...--convino el detective con cierto gesto de repulsión.

--De todas formas. ¿Cuántos años tienes ya, Briznas?

-- Hombre... puedo pasar por uno de veinte y muchos...

-- ¡Va! Olvídalo.

El joven camarero rehusó a seguir con aquella conversación en la que una y otra vez su interlocutor eludiría decir su edad. Ya le había pasado anteriormente. Claudio Briznas aparentaba tener un poco más de un cuarto de siglo pero sus ojos eran los de un hombre vivido, de los que rondan los cuarenta, y por las cosas que contaba de su vida, así debía ser.

Terminó el Sr. Wolf de secar los últimos vasos que había extraído del  lavavajillas, miró su reloj de pulsera y corroboró que el de pared funcionaba perfectamente. Clavó su mirada en aquel hombrecillo que leía el periódico y que llevaba horas soplando aquel café con leche.

--Lo siento amigo, pero tenemos que cerrar.

-- Por mí no hay problema me termino el café y me marcho--. Y continuó leyendo el periódico como si con él no fuera la cosa.

En la otra mesa ocupada, la incomoda mirada de nuestro investigador buscaba refugio entre los minúsculos renglones de un prospecto, queriendo pasar desapercibida, ajena a la situación.

-- Amigo-- insistió la voz del camarero, que lanzó la palabra sobre su cliente de forma tan seca y certera que movió ligeramente las hojas del periódico. -- No quisiera ser grosero, pero no me queda mas remedio que pedirle que se marche, pues tengo que cerrar. Si lo desea se puede llevar el periódico.

-- Todavía no me he acabado el café, además, no soy el único cliente que queda-- contestó el hombrecillo con un tono ciertamente impertinente.

--El señor es amigo mío y se queda. Si no se ha tomado el  café, es su problema, porque tiempo ha tenido de sobra... y después de todo lo que le ha soplado no creo que ya queme mucho. Si quiere se lo pongo en un vaso de plástico y se lo lleva también.

Cuando terminó de decir esto el Sr. Wolf, sacó de detrás de la barra sus noventa y tantos kilos y sus ciento noventa y tres centímetros de altura y comenzó a subir sillas encima de las mesas. Al verse un tanto amenazado por la actitud del camarero que no le quitaba ojo mientras desarrollaba su labor, el hombrecillo acabó su café, se puso su chaquetilla y lanzó el periódico sobre la mesa con cierto desdén-- Su periódico" caballerete" y no espere que le deje propina. -- Dio media vuelta y enfiló hacía la puerta -- Si los señoritos quieren quedarse solos, no seré yo quien lo impida--. Mientras decía estas últimas palabras giró la cabeza para no perder de vista al Sr. Wolf que, con una sonrisa socarrona y apoyado sobre la última silla que había volteado, miraba con cierta lástima a aquel pobre personaje. Los años de experiencia tras la barra dotan al buen camarero de ciertas dotes psicológicas, y por sus ojos se podía evidenciar que el Sr. Wolf tenía su propio diagnóstico sobre el comportamiento de aquel individuo.

Cuando el hombrecillo en cuestión se volvió para mirar hacia adelante, era demasiado tarde para evitar el choque contra la puerta que se abría en ese momento. Una morenaza de pelo rizado y un metro setenta y algo de estatura, enfundada en unos estrechos tejanos y una camisola o blusa holgada con reminiscencias hippies, empujaba la puerta ajena a la falta de precaución al andar de quien pretendía salir. El choque fue la guinda de tan chistosa situación.

-- ¡Ríanse, no se corten! Ríanse de mí, es lo que todo el mundo hace, reírse del débil, del torpe, del pobre, del tonto...del bueno--. Y así, después de componerse, se dispuso a abandonar el local, no sin antes saludar a la causante de su golpe que, sorprendida, le pedía disculpas.

--Lo siento caballero,  yo... no....

Tranquila joven. Buenas noches. ¡Ah, lamento tener que informarle que el local está cerrado!          

-- Un momento caballero--. Tronó la voz del fornido camarero y lo dejó petrificado. -- Está usted invitado a lo que quiera otro día, por las molestias--. Y asintió mientras hablaba.

-- Muchas gracias, pero no necesito su compasión--.

-- No confunda compasión con compensación. Simplemente trato de compensarle por  las molestias sufridas, pero le entiendo si no quiere volver por aquí.

-- Veo que queda algo de nobleza en esta infame juventud de hoy en día. Se lo agradezco, es un gesto que le honra. Me lo pensaré. Hasta la vista--. Y, ahora sí, esta vez, se marchó definitivamente; y mientras su silueta se perdía en la oscuridad de la noche, las puertas del "Flor del sur" se cerraban al público aquel domingo.

De debajo de la caja registradora, el Sr. Wolf sacó una cajita metálica, y del interior de ésta unas flores secas. El insigne detective Briznas limpió su vieja pipa con un palillo y mientras vaciaba las cenizas sobre un cenicero dando unos golpecitos, aquella joven de pelo rizado y negro se acercó a la mesa que ocupaba él sacando una carpeta del  bolso. --Hola feo. Malas noticias.

Al poco tiempo un humo aromatizado flotaba en el aire del "Flor del sur", humo que salía de la pipa de Claudio, la cual no dejaba de pasar de mano en mano; humo resultante de la combustión de la mezcla de tabaco con aquellas flores de la cajita del Sr. Wolf.

Los tres hablaron, los tres rieron y los tres dieron muy buena cuenta de la suculenta bandeja de canapés y pequeños bocadillos que el gran rastafari blanco había preparado.

-- Tú eres el detective, así que ¿cuál es tu deducción? Yo te digo que es un pobre hombre con problemas matrimoniales. Ha tenido una bronca, se ha marchado de su casa y se ha refugiado aquí esperando que la hora de volver no llegue nunca pues teme enfrentarse a su mujer. ¿Qué te parece?--. Expuso el barman, buscando con sus ojillos enrojecidos las miradas de aprobación de sus contertulios.

-- No está mal, ¿Qué te parece a ti, Roky?-- Preguntó Claudio a su interlocutora femenina que, en esos momentos, expelía una gran bocanada de humo que inundaba el centro de la conversación.

--No sé. Yo no puedo opinar, me he perdido  el meollo del asunto, pero sí que podría llevar razón Wolf, se le veía un tanto angustiado... la verdad es que ha sido tan patético, que aunque al principio no sabía donde mirar para contener la risa, luego he sentido verdadera pena...no sé.

-- Bueno, pues ahí va mí diagnóstico: Es evidente que no es un típico hombre de barra, pues en todo el tiempo que ha estado aquí solo se ha tomado un café con leche y un donuts. Como hemos podido comprobar, tiene una cierta educación y cultura, por como ha estado de correcto en el trato y porque ha estado leyendo la prensa general en vez de el "Marca". Es de derechas, pues pudiendo elegir, ha estado asintiendo a lo que leía en el "ABC" y "La Gaceta". Es meticuloso a la hora de vestir. No es elegante, viste como un agente de seguros o  inmobiliario, lo que nos hace sospechar que trabaja en una oficina o es comercial. Su altura no le confiere ninguna seguridad en si mismo, es bajito y delgado, un pusilánime; por lo tanto no es comercial. Oficina. Cincuenta y tantos años, de los cuales lleva media vida trabajando para la misma empresa y no sabe hacer otra cosa. Una vida completamente ordenada, mujer, hijos, coche, hipoteca. Todo perfecto, dentro de su estructurada concepción de la vida. Probablemente su mujer le ha puesto los cuernos, pero eso él no lo sabe y, de momento, no viene al caso.

España entra en bancarrota y miles de pequeñas y medianas empresas tienen que cerrar o reducir personal. Contratar empleados de empresas temporales les es más rentable a algunas empresas que mantener los que ya tiene. Después de tantos años de su vida sacrificados por la empresa, ésta decide pagárselo poniéndole de patitas en la calle. Ha debido haber un cambio generacional en la jefatura de esa empresa, y está siendo despedido por los hijos de sus jefes, que no le tienen ningún respeto, o está siendo reemplazado por jóvenes "caninos" dispuestos a trabajar por dos reales. De ahí esa terrible aversión a la gente joven. Debido a su complejo de inferioridad piensa que todo el mundo se ríe de él. El trabajo era lo único que mantenía la poca autoestima que le quedaba, así como su hombría. Sin él, es incapaz de enfrentarse a su mujer de igual a igual, se hunde, su mundo se desmorona y no sabe cómo decirlo en su casa por miedo a que le pierdan el respeto sus seres  más queridos.

Ese, señores, es el drama del pobre hombrecillo del traje marrón--.

Cuando acabó de exponer su teoría, cogió su pipa, le acercó el mechero y encendió de nuevo su adormecedor combustible. Tras una ráfaga de cortas caladas expulsó  el humo sobre las complacidas caras de sus contertulios.

La joven Roky, asentía reconociendo que la capacidad de observación de Claudio era casi tan buena, como la de expresarse con gran locuacidad bajo los efectos del "T.H.C".   

-- Aprende "caballerete" --. Le dijo Roky al Sr. Wolf, dándole unos fingidos golpecitos, con la palma de la mano, a la cabeza  que asentía con complacencia  a la explicación.

-- ¡Por el amor de Dios, no toques esa cabeza!-- exclamó Claudio.  

-- ¿....Por que?--. Preguntó sorprendida y torpemente.

-- Se la unta con "meados".

-- Me doy friegas, que no es lo mismo -- puntualizó el  Sr. W.

-- ¡Joder! Lo dijo "Chusmari Alfaro" por televisión hace un porrón de años. Y mira, mira que pelazo tengo... --.

-- Lo Creo -- sostuvo la morena. -- Lo creo, no veas qué pelambrera me sale a mí por  donde meo... -- .

Se hizo un silencio repentino, las miradas de Claudio y el Sr. W. se encontraron con un sorprendido gesto y se giraron al unísono buscando la de Roky, que estaba escondida en alguna parte del suelo bajo sus pies; ligeramente avergonzada, parapetada tras sus largas y espesas pestañas.

 -- ¡Que barbaridad, Roky! Desde luego, hay que ver lo fina y sutil que has estado... --

-- ¡Caracoles querida!  Acabas de romper toda la magia. Me acabo de desenamorar de ti--. Dijo Claudio de forma flemática fingiendo un gracioso acento inglés. Sus miradas al fin se encontraron y la risa brotó de sus gargantas como arroyos constantes y cantarines.

-- Hermosa, donde no tienes pelos es en la lengua--. Logró decir el camarero entre carcajadas.

 -- ¿Quieres creer que me he excitado? Oye, que ha sido oírte decirte esa vulgaridad y se me han empezado a encoger los calzoncillos--. Dijo Claudio.

-- No, si parece que "Lord" Claudio tampoco tiene pelos en la lengua--. Contestó Roky.

-- Porque tú no quieras, preciosa.

 

Más tarde, los tres abandonaban el local. Solían hacer sus reuniones los domingos por la noche, pues el lunes era el día que el Sr. Wolf descansaba y no tenía que madrugar. Lo que había empezado por casualidad la noche en que, tras unas copas, alcanzaron el amanecer en una jovial y distendida charla, se había convertido en una costumbre, casi en un ritual.

 Por aquella época Roky y Claudio eran un poco más que amigos, se estaban curando el uno a otro de sendas rupturas traumáticas. Salían, bebían, fumaban y acababan juntos tirados en cualquier cama o en el asiento trasero de cualquiera de sus coches. Ambos lo negaban, pero la pasión que les unía era más fuerte que muchos amores. Había pasado tiempo desde aquello y Roky volvía a salir con su antiguo novio, pero eso no era obstáculo para que la mano de Claudio apretara fuertemente la cintura de la joven mientras caminaban por las calles casi desiertas a la madrugada.

-- ¿Has averiguado algo de lo que te he pedido?--. Preguntó Claudio rompiendo el silencio de la noche.

-- Apenas nada, no me ha dado tiempo. Solo lo que se ha publicado en Internet, y es poca cosa. "Royal Green" es una empresa dedicada a la construcción de campos de golf, tiene una sede aquí en Madrid, pero es una empresa con su sede central en Nueva Zelanda.

-- Ya. Bueno, por lo menos eso si es verdad...

-- ¿El qué?

-- Nada, cosas mías--. Claudio estaba pensando en la conversación sostenida con la que era una nueva cliente, Dionisia. -- ¿Y las malas noticias? Antes me has dicho que había malas noticias.

-- ¡Ah! Lo del carnicero, a ese no hay por donde cogerle. Es cierto cuando dice que por las tardes se junta con los amigos a jugar a las cartas...

-- Perdona Roky, ¿Qué sería más correcto, decir cogerle o cogerlo?--. Interrumpió el detective.

-- ¿Cómo?

-- No, nada, más cosas mías... Continua.

-- Como te decía, ni bebe en exceso, ni en las partidas se juega el dinero, las drogas las conoce por la televisión y en cuestión de mujeres... nada de nada. Ósea, que está más limpio que las arcas del estado. Toma, mira todas las fotos--. Y de la carpeta, que hacía unas horas había extraído del bolso, sacó numerosas fotografías tomadas con teleobjetivo.

-- ¿Has probado con cebo? Si queremos pescar buenas piezas hay que poner cebo.

-- Mira, esta de aquí es la chica que me trajo Juli el "mierda"--. Le mostró diferentes fotos en las que aparecía una chica junto al individuo que investigaban y al que habían intentado poner una trampa. -- Aquí le esta pidiendo fuego, pero el condenado no fuma. Mira, en esta se le insinúa y se le acerca un poquito, pero ni con esas...

--No me extraña, el carnicero no es tonto y esta tía tiene una pinta de puta que espanta. ¿Cómo no habéis utilizado a "Castita"? Cuando se juega tanto  dinero, se hace sobre seguro, no se puede improvisar. Esta tipa no engaña a nadie, no esta mal, pero rezuma prostíbulo por todos los poros de su piel.

-- Casta no estaba disponible, tenía un trabajo, y como a la señora le corría prisa sacar trapos sucios de su marido... Juli me trajo ésta.

--Está bien, de todas maneras, buen trabajo.

El detective guardó todas las fotos en la carpeta y ésta la metió en la bolsa de la farmacia, donde llevaba todo el arsenal de crece-pelos,   y continuaron caminando agarrados de la cintura. Él dio un apretón a su ayudante como gesto de cariño y ella le besó en la mejilla. Él se detuvo y la miró, ella se abalanzó sobre él, y rodeando su cuerpo con brazos y piernas le dijo: "Hagámoslo en ese portal".